—Perfectamente —dijo ella, volviéndose hacia él con una cálida y sincera sonrisa—. Se acababa de ir.
Artour se quedó allí, paralizado, viendo cómo Viktoria se daba la vuelta y se alejaba hacia su nueva vida, lujosa y completamente ajena a la suya. Una vida, estaba descubriendo, donde ni siquiera se suponía que debía ser un personaje secundario.
Dos semanas después, se encontró en el despacho del abogado de Viktoria. Un interior austero y de alta tecnología, tan frío como su nueva realidad. El expediente yacía ante él; cada página crujía como un látigo, revelando su ceguera, su desprecio, su mezquina traición. Pero el golpe final, que selló su paternidad, fue la declaración oficial, notariada, de su hijo de dieciséis años, Anton. Con una caligrafía clara e inequívoca, el joven expresó su deseo de vivir con su madre.
Esa noche, incapaz de superar su dolor, Artour regresó a la casa que ya no le pertenecía. La ventana de la cocina dejaba entrar una luz dorada, cálida como la miel. Distinguió la silueta de Viktoria: removía algo en una cacerola, con movimientos firmes y tranquilos. En la mesa, Anton, encorvado sobre su teléfono, sonrió; la sonrisa que no le había dedicado a su padre en meses. La casa no solo estaba cálida; parecía completa, íntegra, llena de una paz que, comprendió, nunca había existido cuando él formaba parte de ella.
Sin pensarlo, pulsó el timbre. Anton abrió la puerta. En su rostro no había ni sorpresa ni alegría. Solo una cautelosa cortesía.
—Hola, papá.
—Hola, hijo. ¿Puedo pasar? —La voz de Artour tembló—.
—Mamá dijo que tenemos que llamar primero. Organízate.
—Anton, pero… ¡esta casa también es mía! —protestó, dándose cuenta de la falsedad de sus propias palabras.
—No, papá. Ya no —respondió la adolescente con calma, con una firmeza implacable que le heló la sangre a Artour—. Mamá me lo contó todo. Sobre ti… sobre esa mujer. Sobre todo. Francamente, pensé que eras más inteligente. Mejor.
La puerta se cerró con un clic suave pero definitivo. Artour se quedó afuera, en el frío penetrante, mirando la rendija bajo la puerta por donde se filtraba la cálida luz de su antigua vida.
Después de decenas de cartas y llamadas desesperadas, Viktoria accedió a una sola reunión. En terreno neutral, en uno de esos cafés parisinos donde, tras las paredes de cristal, la vida despreocupada de los demás bulle a fuego lento.
Cuando entró, ella ya estaba allí, junto a la ventana, con una taza humeante de capuchino delante. Sin maquillaje, solo un suéter y vaqueros. Cansada, pero no derrotada. Más bien… como si acabara de llegar al final de una etapa difícil pero plena.
—Gracias por venir —comenzó, sentándose.
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